Una gran tempestad azotó el Paso de Rohan y el campo de batalla donde los héroes habían capturado al traidor Gálmód. Los que quedaban de su guardia Dunlendina habían arrojado sus espadas a la nieve y suplicaban piedad en la lengua gutural de los montañeses. El inclemente viento traía consigo el sonido de un chillido pavoroso, un lamento funesto del que sombríamente hacían eco los bancos de nieve.

Todos se volvieron, vencedores y vencidos, traidores y leales, hacia el origen del grito. Un único adversario, erguido y solitario en la cresta, su figura a la vez espectral y carnal. Pues tal cosa no podía ser sino un adversario, si bien vestía al estilo del antiguo Rohan. Su cara era el odio puro de alguien condenado a vagar tras su muerte, su grito furioso, una cuchilla en el propio viento.

—No puede ser —balbuceó Gálmód—. ¡No puede ser! Es el espectro del Rey Helm el Maldito. El Daño de las Tierras Brunas. El Mano de Hierro. Helm se ha alzado y está en pie de guerra.